depende lo que usted pinte.
Mi soledad, que ahora siento no será la soledad de un poeta condenado a ir a un aeropuerto, solo pero a la vez rodeado de gente, será más como la soledad del viejo y el mar, la soledad del naufrago.La luz de una vela destella en mi escritorio, la luz de la vela solo consigue apartar las tinieblas unos segundos, encada suspiro las tinieblas parecen afrontarlos todo, la batalla solo es ganada cuando el rayo de la calle inunda de luz mis tinieblas entonces todo brillas pero en el mismo tiempo se apaga.
La lluvia pega de lleno en la ventana, esa vieja ventana de madera que no se barrera suficiente para el fuerte viento, pero que mantiene a raya a la lluvia por ahora. La fachada de la casa siguiente, de cal blanca y pobre de los años, esta noche de tormenta parece más lejana, pero sique enfrente.
La lluvia produce tal estruendo, que tapa todos los demás sonidos, solo el viejo reloj de cucú sigue impasible marcando los segundos, impasible, aunque a veces se calle para dejar sitio a los truenos dueños y señores de los ruidos.
Es ese ruido, ese ruido el que no me deja pensar el que me obliga a estar solo. Me aparta de mi mismo, no deja oír mis pensamientos, esos pensamientos que forje a base de horas de lectura desde Juan Salvador Gaviota hasta la actualidad, de meditación, de dialéctica con las personas que quiero y aprecio.
De repente el sonido cesa, la lluvia amaina deja de llover, y caigo en un sueño, un sueño que encierra demasiados detalles, estoy en la misma habitación, pero todo es distinto, el cucú sigue marcando las horas, pero ya no llueve, el cielo esta despejado, comienza a amanecer, todo es distinto, la vela esta caída quemo algo de la cortina, hay un gran bulto en mi escritorio, es un cuerpo, un cuerpo que no consigo distinguir comienzo avanzar, a la vez el alba va naciendo, Venus flor del alba esta allí, está allí desde siempre y allí seguirá…
Las primeras claridades me enseñan el brillo de manchas de sangre en los cristales que brillan como cientos de estrellas en una noche eterna, un charco con una gran luna roja tiñe estos papeles, todavía no puedo comprender, intento recordar, recuerdo un gran trueno, que me sobre salto de mis pensamientos, recuerdo un gran trueno que no tuvo relámpago solo una gran luz y luego, luego silencio…
Anoche fue fiesta, no se ni siquiera que día es hoy.
Algunos comentaron algo de noche buena, yo recuerdo noches mejores, el alcohol faltaba en el fondo de los vasos, de los vasos sin fin.
El agua sonaba en la calle pero nadie la oía, tampoco teníamos cosas mejores que oír.
